L’estate è la stagione dei giornaletti frivoli e gossippari, letti sotto il solleone e commentati a viva voce con la sciura vicina d’ombrellone. E cosa ha combinato Vieri? E la Ventura si ripiglierà quello stragnocco di Bettarini? E Briatore? Come starà sto porco rifinito? E Costantino a spasso con la nuova fidanzata?

In genere, questi ossessivi ed inquietanti interrogativi causerebbero nella parte sana della popolazione un sonoro “machissenefrega”, ma visto che è estate (anche se non si direbbe…) e vista la pioggia battente anche nella ridente località di mare in cui mi trovavo dopo una settimana di sole greco abbacinante, la rivista femminile media sembra diventata un solido scoglio a cui aggrapparsi.

Non di solo Houellebecq si vive, in fondo.

Vegetavo nella noia, tra un oroscopo sexy e un “indovina di chi è questa chiappa tatuata”, quando la mia attenzione è stata prontamente catturata da un articolo innovativo che porta sulla cresta dell’onda un essere antropomorfo di cui da un po’ non si parlava: il trombamico.

Ah.

Novità?

No, non mi pare proprio.

Infilo gli occhiali ed il taiilleurino da professoressa di scienze delle medie ed arrivo.

(Musichetta di Quark a palla e giochi tridimensionali sullo schermo. Absolute 80s.)

Buonasera.

Siamo qui per parlare di questa interessante creatura, prodotto di scarto della nostra società dei consumi, che non si accontenta del ciclico e naturale scorrere delle cose, ma che in mezzo deve sempre infilarci qualcosa.

Ops… Scusate il doppiosenso.

Ma anche no.

La figura del trombamico, definito da chi è molto più glamour di me (Phoebe si aggiusta gli occhiali e alliscia la gonna grigia a trequarti) come “colui che si chiama per soddisfare le proprie voglie sessuali, con cui non si esce al cinema, non ti porta a cena fuori e che non sa praticamente quasi niente della tua vita non fa parte della tua cerchia d’amici. Si tromba e basta… che però detta cosi sembra un uso reciproco, invece è un amicizia di letto, una scopamicizia!”.

Analizziamo questa definizione a piccoli passi.

Pare inanzitutto che questa figura sia nata dalla necessità impellente della società moderna di proseguire scevra e snellita da ogni sentimentalismo e rottura di balle devivante dai rapporti interpersonali.

La società moderna suddetta che ci porta ad essere così chiusi ed egoisti, siccome è data per assunto l’impossibilità oggettiva di trovare l’anima gemella; ed allora perché rinunciare alla soddifazione del sesso puro e semplice?

Perché non sedersi sulla comodità di un rapporto agile e senza invasioni di privacy indesiderate?

Detto così, in effetti, non sembra male.

Niente rotture, drammi, preoccupazioni, rotture di stivali.
Il tutto a condizione di reciprocità.

Citando sempre la stessa autorevole fonte riportata dalla rivista:”Il trombamico non è quel ragazzo che presenti alle amiche, che vedi ogni giorno,lui sa poco di te e tu sai poco di lui e sopratutto vi raccontate solo cose piacevoli tra di voi perche da una scopamicizia si cerca anche e sopratutto un rifugio dallo stress quotidiano un'ora di relax solo per te”.

Lungi da me dare giudizi morali (O raccontarvi qualcosa di più sulla mia vita. Sono e resto in vesti professoresche, quindi non provateci), occorre precisare che secondo la mia autorevole opinione di scienziata questa creatura antropomorfa mitologica così vantata dai media non esiste, se non come forma embrionale di frequentante.

Pare improponibile che da entrambe le parti persistano i presupposti di una “scopamicizia” (chi ha coniato questo termine dovrebbe morire tra atroci sofferenze bruciato nell’olio bollente, reo di crimini contro la lingua italiana) per un lasso di tempo superiore alle due settimane. Per sua stessa natura, l’essere umano medio tende a socializzare quel tanto che basta per aprire una finestra sul suo mondo. E se siamo in grado di lamentarci delle piccole rotture quotidiane anche con il pensionato in fila alle poste davanti a noi, possiamo evitarlo con il soggetto con cui abbiamo appena scambiato fluidi corporei?

Mi pare improponibile (giustamente) che ciò non avvenga, almeno nel medio/lungo periodo.

Come mi appare impossibile che, da rapporto paritario, si scada poi nel coinvolgimento sentimentale anche di bassa lega per almeno una delle due parti. Da qui lo scivolamento nella frequentanza più banale.

Non può quindi esistere una storia fatta solo di sesso?

Dipende, e non fraintendetemi, dalla durata.

Se la faccenda è episodica (nonché, spesso, pseudocurativa delle frustrazioni e delle ansie lasciate da precedenti relazioni), ben venga. Ma senza coniare termini nuovi come trombamico, la vecchia cara definizione una-botta-e-via mi pare sufficiente. Può essere anche più di una volta sola. Due. O tre. Poi basta.
E’ fisiologico.

Se è reiterata per un lasso di tempo non definito, come lascia ad intendere la sopracitata scopamicizia, fuori dal paese di Utopia non credo sia possibile, anche se auspicabile specie in momenti di crisi (e specie se siete appena uscite da relazioni complesse con ingegneri depressi). Questo genere di rapporto viene infatti minato ben presto dalla gelosia, dal desiderio di possesso di una (almeno) delle due parti e, cosa ben più grave, dalla noia.

(Basta musichetta di Quark, grazie, sto impazzando… Ma come farà Piero Angela????)

Più del coinvolgimento sentimentale di una delle due parti, è proprio quest’ultima che fa saltare le fondamenta del ragionamento di base su cui si fonda il trombamico.

La noia, proprio come la cantava Leopardi.

Alla fine della fiera non rimane nulla. Nulla, se non una certa aridità.

Pure il sesso diventa un appuntamento obbligato e perde del sapore trasgressivo e travolgente iniziale.

Insomma, non solo l’idea del trombamico non è reale, ma solo mass-mediatica.
Ma è anche triste.

Parecchio.
In casi di emergenza, allora, è meglio sempre e comunque affidarsi alla meccanica.

E’ già passato un anno. Sembra un giorno, al massimo una settimana.
Non diresti mai sia già passato così tanto tempo.
E invece…

Invece 365 giorni o giù di lì, passati in un soffio. Qualcosa meno di 9000 ore passate in mille attività create appositamente per non farti pensare e volate via nel vento dell’oblio.

Non lo so.

Sono inquieta dal ritorno dalle vacanze. Sarà l’inattività forzata dal tempo schifoso, sarà la solitudine dettata dalle partenze, sarà la depressione post Grecia, sarà.

Sono sempre io, sono sempre la stessa?

Chi mi conosce bene dice di no.
Sono cambiata, sono meno giocosa.

Un’ombra spesso mi appare negli occhi, magari riflesso di una maturità che prima o poi doveva arrivare e che forse ancora indugia nascondendosi nelle pieghe di una vita da single che fa a botte col mondo. E che questo mondo, almeno in apparenza, lo vorrebbe spaccare.

E quest’anno è scivolato, mangiandosi tutto come un buco nero.

In quest’anno ho imparato ad essere più cattiva, a pensare a me stessa prima che agli altri. Facile, direte voi. Ma io non l’avevo fatto mai, buttando sempre avanti i problemi degli altri ai miei. Per paura di affrontare i propri, ovvia psicologia da Cosmopolitan.

Ho imparato a dire no, a non accondiscendere chi amo. A prendermi quello che voglio.
Ho imparato che c’è gente cattiva, a cui capita di far del male agli altri gratis.
Ho imparato che nella vita spesso non c’è niente da imparare. Che il caso domina il mondo, che spesso non c’è né un perché, né una ragione.

Ho imparato anche che non vale la pena piangere per amore, mai. Che chi non ti vuole non ti merita. O spesso torna strisciando sui ceci quando tu non sai più che fartene. A parte il sapone.

Ho imparato che gli amici veri ti stanno sempre vicino, anche senza dire nulla, ma allungando al momento giusto la loro mano sulla tua e fiutando l’aria della tua inquietudine.

Sono diventata più forte, forse. O magari solo più dura e cinica.
Più silenziosa, per quanto possa sembrare paradossale detto da chi ha un carattere e una nomea come la mia.
Più silenziosa dentro.

Complice di un dolore al petto che passa appena un po’ dopo un respiro profondo, difficile da condividere insieme a chi lo vive con te.
Difficile parlarne.

E’ passato un anno dal giorno che mia madre mi disse:”Da oggi siamo sole, dovremo imparare a camminare con le nostre gambe.”
Strana metafora, strana davvero.
Specie considerando che mia nonna camminava a stento col suo fido deambulatore, qualche passo e molta grinta; ma reggeva le fila delle nostre anime e dei nostri cuori senza nessuno sforzo apparente.
Senza, forse, saperlo nemmeno.

E’ passato un anno, ma il dolore pulsa ancora vivo dentro di me.

La mattina, quando non ho nessuno da salutare andando al lavoro.
La sera, prima di andare a letto, quando non posso darle il bacio della buona notte.
Nelle cose belle e in quelle brutte, quando bastava una mano sulla testa per calmare il mostro che mi si agita dentro inquieto digrignando i denti.

Vorrei non mi mancasse così, vorrei non sentirla sempre qui.
Perché magari ha ragione il maestro di yoga di mia madre ed è un errore trattenere chi non c’è più qui, attaccate alla terra col nostro pensiero.

Con il rimpianto.
Con il dolore dell’assenza.
Con l’egoismo di chi non capisce perché e punta i piedi.


Già, perchè...